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Il y a dans Paris, dans ses faubourgs de Paris que le vent de l'émeute soulevait naguère si aisément,
il y a des rues, des maisons, des cloaques où des familles, des familles entières vivent pêle-mêle,
hommes, femmes, jeunes filles, enfants, n'ayant pour lit, n'ayant pour couverture, j'ai presque dit pour vêtement,
que des monceaux infects de chiffons en fermentation, ramassés dans la fange du coin des bornes,
espèce de fumier des villes, où des créatures s'enfouissent toutes vivantes pour échapper au froid de l'hiver.
Voilà un fait.